Dònde esta el alma del escritor falsificada en la realidad.

Dònde esta el pudor perdido entre deshinhibiciones.

Dònde se encuentra el corazòn de la desfachatez.

En que lugar hàbita la mueca que implora su salida entre tanto destino fatal.

Tantas discusiones y habilitaciones fijas que dirigen su mirada hacia las calles de la infundada soledad.

Dònde se escondieron los mitos de disimulo y las musas de la indiferencia que concentran su atenciòn en la perdiciòn inmemorable del tiempo y su andar.

El desenfreno se pierde hurgando entre las neuronas buscando tan solo un gramo de inspiraciòn en un desenlace fatal.

Verdades descubiertas y que entretejen tan sòlo instantes de destiempo infinito.

y tan sòlo decir palabras que de pronto diran que aquì termina por el momento la inspiracion de otro instante.