Ni un viejo árbol, ni lugar;

ni el faro que desde lejos

mira tu mar,

con suave yerba o con rincón,

ni eterno, ni fugaz.

Solo soy música,

música sola que se desliza

por unos hilos blancos que teje el alma,

el resto de mí se va de prisa.

Solo soy música,

tiempo que llena todos los espacios,

y muere únicamente

si te quedaste sin memoria.