Hay dias de esos

donde mira el mar y el mar lo roba

entre los surcos de las crestas

lo hace arado, sembrador de espumas

viajando en zapatillas.

No le importan los cordones desatados

los pensamientos se hacen voces (!tan cerca!)

como la de aquél viejo desde un bote con su amigo.

El único testigo protestón:

la brisa sin ganas de ser viento.

Y se ciega al ver la melodía del concierto

sonido que dibuja un salto de garrocha,

él escucha

mientras decreta la muerte de los puentes.

Hay dias de esos

donde se escapa por el valle desabrido

que la esconde y la camufla

en el negro indomable, garras prestas

que cavan salitrales en desiertos

y se olvida de la siembra y de los silos.

Solo queda a su mirada

el cenit que la sorprende

con los ojos en el brocal del aljibe

que olvidó su destino de luna

y ofrece la luz que dibuja infiernos

y no cabe un arcoiris.

Hay dias de esos

que quisiera alzar la bolsa antes que se rompa

y escapar con el tesoro.

No puede.

Es solo una tormenta más y faltan muchas.

Hasta que el rocío tenga la justa sábana

el cierzo helado seguirá quemando flores.