La memoria no perdona,

se estremece mi conciencia,...

Una guerra de poderes,

desprestigia a la fuerza;

y un orate sin defensa,

embriagado en el honor.

Su mandato detractor,

se apodera de las islas,

un mal rapto que avecina,

la perfidia de su adiós.

Y un reguero de ilusión,

se concibe en desvaríos,

fue un dictado homicida,...

Vino tinto en la razón.

Inusual generación,

(sangre y fuego es la historia);

tan perversa aquella gloria,

vuelo vano hacia el cajón.

De repente hay pabellón,

(todos somos argentinos),

todos fuimos el nativo,

sin complejo en su color.

Despiadada devoción,

(ego torpe y entonado),

llora solo el embarcado,

otro alienta un receptor.

La potencia es estruendor,

es muy grande la herejía;

¿Sudamérica se anima,

a mil años de perdón?.

El imperio y su esplendor,

mira impávido la ofensa;

su gran arte está en la guerra,

con mil años de expresión.

Y en la cruel desolación

bajo el fuego enemigo;

se congela otro nativo,

en un lúcido estertor.

La esperanza fue peor,

el discurso es difamante;

sueña en ecos un parlante:

?Tenga fe en el señor?.

Lo que resta fue un ciclón,

otro odio se hace brecha;

tras los Andes, una flecha,

zumba en ritos de traidor.

Y otra vez desolación,

otra euforia se termina,

el nativo hoy mendiga,

inmolado en el alcohol.

¿Quien recuerda ya esa acción?,

su espectáculo termina;

es domingo, mediodía,

vuelve el héroe del balón.

Continuar con la función,

porque solo es otro día,

es la absurda armonía,

que anestesia al montón

Y en un gesto sin razón,

(nada nuevo en una herida),

se enamora mi Argentina,

de otro anímico sopor.