A pesar que ya tenemos años?yo te recuerdo.

Cuando niños dibujábamos sueños con el viento, desgastando nuestro lenguaje intemporal, en esas tardes de abril que pintaban soledades, impregnando con sus huellas la memoria.

?Recuerdas cuando escribías sobre el árbol del olvido; las hojas secas de la ingratitud que la noche relegaba en rocío.

Yo recuerdo el hambre y el ayuno; el manto negro hecho ascuas en mis cristales y las piedras hechas polvo?

Un sonreír feliz, una palabra amiga, devolvían de las tardes tus visitas.

Y éramos como dos enamorados, enfrentando al mundo en nuestras albas.

?Hay ocasos que cantan sobre la medialuna, hay otoños que plañen esperanzas y hay primaveras de salvajes latitudes.?

Yo he visto la clepsidra contar en mis ojos y he sentido en el tacto el frío de la noria.?

Dónde yacen las primaveras, dónde los pájaros en alto vuelo, dónde nuestros encuentros fraternales. Estos días grises, estas nubes tintas; ahora sólo la azucena y esos búhos de la noche, luengos en soledad.

Yo escribo así, ahora que somos como un árbol cual hojas al viento:

solo, sola.

Porque tal vez entiendas soledad, tiempo homicida;

que yo la respiro en el viento de la tarde, con mis ojos mudos,

en esta memoria (imposible (mía)) que la evoca.