¿Quien me espera

en aquel bosque,

en el difragma del mundo,

con las alas bruscas?

Siempre llueve

en las llanuras del alma,

en el espacio tardio

del genio muerto,

ahi donde las ilusiones

son tiempo, palpables

y a las vez falsas,

ahi cerca de la nada

¡Como toma impulso

el miedo, el ardor sombrio

de epocas inmemorables,

al batirse contra los ojos!

¿Quien aguarda

otra llegada mas,

otro arribo injustificado,

una casualidad planeada?

¿Quien?