Dicen que ella es dueña de un color

que dice, declara: "es la primavera"

esa que el rocío de una lágrima eterna

fecunda en pinpollos

pare los colores.

Como toda cascada de salino origen

no exenta al dolor nace suspensiva

como cuatro puntos

así los puñales

clavan al "amor" con germen de trigo

para el pan de alma

la harina de un nombre

se cuela y se cuela

y por fin se aturde

y queda la esencia.

Verde que te quiero verde

asi me recuerda

otro grito de besos

cegado por los hacedores

de tinieblas viejas.

Y ahí va tu mozuela

con rumbo hacia el río

con cuatro esperanzas

sin cuatro corpiños.

Para vos, para quien más hoy pudiera decir esto

nacido al asombro / que el dolor se pierde

cuando lo aceptamos.