Escribire con tinta de mi sangre

los versos mas tristes esta noche

contemplare la misma agonia de mi alegria derrumbada

escuchare los murmullos de las almas desahuciadas

mi rostro desfigurara la irrealidad profunda

del temor de este hueco vacio

que me inquieta profundamente

y me llena de soledad

que triste es no poder acariciar la suave brisa de tu encanto

que ahora es solo ceniza

sobre los suelos de este mundo

que se burla de mi desgracia.