El conejo salta de las manos, no de carne, ni hueso, sino de sombras que tiemblan en la pared desnuda.

Un juego de dedos, una mueca del mundo que, en su simpleza, se burla del vacío.

Es un conejo sin peso, sin orejas que escuchen, sin patas que dejen huellas en la tierra ni en el tiempo.

Sólo existe mientras lo miras, mientras la luz lo sostiene en su frágil danza de formas.

Las manos se crispan, y el conejo, ese pequeño dios efímero, desaparece en un parpadeo, se desmorona como un sueño que nunca fue real.

¿Y acaso no somos también eso?

¿Sombras que saltan, que juegan a ser algo mientras una luz nos presta su vida?

En cada movimiento, en cada sombra que hacemos, queda un eco, un rastro que no puede tocarse.

El conejo se ha ido, pero su ausencia aún salta en mi pecho.