Lejos de comprenderlo, hemos descubierto la locura. Como un sonido metálico con cuerpo, blasfemo e infinito, rozándonos la piel. ¡Ah, bella gota de sangre!

Y sin saberlo, hemos bebido su éter viscoso pegado a nuestra debilidad entre carne y cielo, un absurdo boceto de la muerte, un brillo secular en cada ojo.

Somos el papel de los versos satánicos y también la tinta. Somos la casualidad en un romanticismo estático, profanadores de poesía somos, y creadores de contextos espantosos.

Sepan cuan gastado puede estar el realismo, la rosa precursora de mil olores, la medición primordial de los sentimientos, ese inicio de ha dado fruto a todo un mundo en su honor. Pero también el mundo se acaba.

Y lejos de comprenderlo, dejamos que nos destroce el alma, que sea la prosa de nuestro final y oda de nuestra muerte, para entonces iniciar el duelo por dibujar la belleza de cualquier manera posible.