La danza de un traje

sin organos colgando

del tiempo, del matiz

hervido de cualquier tarde.

En circunstancias semejantes

abrian feroces crias

de viento en simultaneo

acoso del dolor.

Abrian luces furtivas

amenazando la oscuridad

de la pieza ,y entre otras

cosas el hedor que

nos trae la suerte

cuando la hora paso hace

tiempo

Aqui en la soledad que provee

la luna, con su rostro picaro,

con su manto azucarado de vidas

reflejado en las pupilas blancas,

en la realidad escrupulosa

de cuevas sin alas, lugubres,

como sonidos lejanos en el monte,

entre alabanzas tristes de ayer

Sumergido todo en el desenfreno

de un poema antiguo, con las letras

empolvadas, vueltas calcio entre

papel de piel y huesos fosiles