Qué pronto se te hizo tarde

Qué corto se hace el sendero

para el buen caminante

Qué corta es ya la palabra

para poder explicarte

A partir de ahora serás

de todos y de nadie

Del aire en la mañana

y de la brisa en la tarde

En el polvo del camino

será fácil encontrarte

Serás del milano altivo

Del humo en las aldeas

Del incienso en los altares

Serás del viento en la nube

Del maíz en los maizales

Serás al fin la voz rota

de una campana de carne

Serás al fin del silencio

En el silencio más grande,

Adios.

Autor:Piscitor