Tristes Domingos nocturnos en que las opresivas

soledades fundamentales, atacan sin disfraz ni piedad.

Soledades autónomas en su maldad e indolencia.

Soledades de los treinta y tantos en que ya nada es tan

lustroso como antes y nada aun tan obsoleto.

La tarde de Domingo también me encontró triste y

callado: laxo en mi cama vacía, con el único horizonte

posible de viejas cenefas trémulas de aire detenido, de otoño aun

naciente, de muertes tantas veces presentidas;

pues se muere mil veces, mil veces que se suplica

por una resurrección que jamás se produce, que

nunca (nunca) vendrá.

Con el tiempo, estas pequeñas muertes

individuales crecen cósmicamente, hasta embriagarnos del sentido de no existencia de esa mayor, esa definitiva frente a

la cual, ya nada parece importar demasiado.