Desde un extremo al otro se escuchan los

silbidos

de la gente que aplaude con gran excitación

aquel truco final que los deja aturdidos

sin poder darse cuenta que fue pura ilusión.

 

Asi se ha terminado otra noche de magia

y en el cuarto me quito el traje y el sombrero

mirando sus retratos con la extraña nostalgia

del momento preciso en que muere un lucero.

 

El dueño del teatro me ha dado una palmada

diciendo que seremos inmensamente ricos

pues mi magia es un algo que sale de la nada,

pura como los niños que cantan villancicos.

 

Pero no sabe él que a duras penas

mañana yo

daré mi última función

para luego volver a mis tardes serenas

lejos de todo público y de su maldición.

 

Pues nadie se da cuenta que más allá del

mago

hay un hombre que sufre por la silla vacía

que en la fila del frente es el amargo trago

que a diario se esconde tras una melodía.

 

Se llenará el teatro de niños impacientes

y hombres adinerados con sus damas de un día,

los que vendrán a ver las espadas ardientes

traspasar a mi cuerpo sin que muestre agonía.

 

Y aunque mi rostro diga que su angustia no es mía

debajo de la piel yo sigo siendo un hombre

que llora de tristeza por la silla vacía...

esa que cada noche reservo con su nombre.

 

Pues desde que no viene a presenciar mi acto

no recibo a diario, a mis pies, una flor

y aunque mi amor por ella se ha mantenido

intacto

ya no puedo aguantar, de su herida, el ardor.

 

Y así salgo

al tablado... ¡Qué comience la escena!

esta noche este mago no sentirá temor,

su magia calmará toda la pena ajena

sacando del sombrero... otro poco de amor.

 

José Quiñones

12/14/07

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