Escribir
Estas cosas sin sentido
Escribir es muerte desde mi nacimiento.
Forjé las silabas para disfrazarlas connotativamente de agudas
Para tejer mi propia tumba en el agua, terrible séquito de inspondables plumas.
Vine a escribir lo que esta escrito
En mi imaginación o cualquier parte
A inaugurar los nuncios vespertinos
Los instantes que escuecen las mentiras.
Tal vez no deba decirlo pero era un ser depresivo viviendo dentro de una roca
Mi amor pudo acabar en un proyecto, de estos que aniquilan a comerciantes, o a carteros.
Me vestí una vez de árbol, y de sombra de muertos.
No puedo pedir inteligencia, ni modestia para sobrevivir en esta aguja áspera
Las serpientes me abrazan, me tienden en el piso, tal vez el equinoccio copula una palabra.
Escribir es una sensación de bruma, de sentido y ... ya no lo recuerdo
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