Brasas chisporrotean injuriando proclives

a través de resplandores de oscuridad

Roma arde ante un espejo

sus cenizas en verano, simulan copos de nieve

corazones negros dejan de latir

y las campanas resuenan cruelmente ,

ya que han dejado de ser oídas por los necios fatigados

¿Es oportuno dejar de oír, por qué no escuchamos lo que anhelamos?

Estancias suelen estar en senderos, con millares de jornadas

sin importar el lenguaje del silencio grite destrucción

para aquellos que usan sarcasmos,

permanecen en silencio al final cuando fallecen

Una rara amabilidad desde los inframundos.

Jugando en riqueza con la demencia,

las cabezas se mueven hacia adelante y atrás.

Entrando en ojos ajenos clandestinamente,

se ve un manchado guante blanco caer

pisoteado por la muchedumbre de panteras,

que aun no hallan dirección a sus vidas

con sus miradas entierran las mandíbulas,

sobre cerdos que no ven hacia un cielo

acostumbrados a su maldita inmundicia de ser

solo quedan huesos destrozados y abandonados

Unos labios circunspectos han parido liderazgo,

de tanto lograr complacencia se pierden,

se han degenerado

entre luces ahuecadas de latón,

admiten su majadería y mediocridad

de la postura sofista que rige su malcriado proceder.

Solo quedan los días lúgubres fatigados,

donde el sol no da calor, menos ilumina

sembrando precariedad e incertidumbre

las ruedas giran inalterables, marchitándose.

Mientras danzo con partículas estáticas de agua,

todo toca a la memoria desde lo profundo,

con preguntas marcadas en la frente

obsequiando dolor y culpa, sacuden sin piedad

en aquellos rancios cuartos que huelen a olvido

¿Hice lo mejor?

¿Se usaron todas las opciones?

Las figuras grises se vuelven de piedra

vierten pesadamente lágrimas de granito,

en su lago de arena fangosa

un soplo las enarbola con movimientos de una doncella gentil.

Tanta insurrección con espejismos,

disfruta un crepúsculo,

un pecado rápido pero seguro

y las fantasías de las víctimas en sus trincheras

¿Donde suelen ir a parar?

Losas con muchos nombres

son esculpidas en praderas verdes

quebrándo algunas copas sarracenas,

elevándose los cristales en espirales por el viento

acarician el rostro humedeciéndolo

hasta el tránsito de las estancias,

en los callejones hace un frio

donde pasan a la espera de un cambio, los sueños

¿Es correcto fingir o mentir para ser feliz?

Sombras caen antes de desaparecer,

una juerga para el carnaval de caníbales

no es un destierro, no es un edén, nunca lo es,

mas descansare aquí.