Los globos flotan en un silencio mortal,

Atados a cuerdas que no parecen terminar,

Sus colores vibrantes, un engaño fatal,

Ocultan un grito que no quiere escapar.

Bailan en el viento como almas perdidas,

Con risas distantes que suenan vacías,

Sus sombras deformes en la pared se estiran,

Alargándose hasta donde el ojo se fatiga.

De noche sus hilos son cuerdas de horca,

Suspenden memorias que la mente ahorca,

Y en su inflada piel hay susurros guardados,

Secretos inflados de cuerpos enterrados.

Cada globo, una tumba que al cielo asciende,

Donde la vida, al reventar, no entiende

Que detrás del estallido, en el eco fugaz,

Se esconde un vacío, frío y tenaz.

Y cuando el último estalle en la oscuridad,

No habrá más risas, solo soledad,

El eco de los globos, en su lento final,

Arrastrando el alma hacia un pozo abismal.