La última noche de otoño entre los ardores de la muerte y el desconcierto de donde seria el sitio correcto para acomodarla, surgió de las cenizas en los cuerpos amontonados un olor muy extraño. Un olor como nunca se supo ni se sabrá ninguno en ningún lugar después de aquel momento, una fragancia indescriptible contraria al pudridero de cuerpos despilfarrados por doquier.

Estoy seguro que todos olimos lo mismo. Cada soldado que aun estaba en pie comenzó a seguir el rastro invisible sin decir nada, animados pese a la sangrienta batalla que acababan de librar, sin distinción de bandos, inmersos en una paz que parecía ficticia y momentánea, inventada por nuestros cerebros a punto de derretirse por el calor tan intenso.

La ciudad quedo reducida a escombros, el aire se respiraba a duras penas por la densidad y la pólvora aun flotando, cada calle era un río de sangre que parecía no tener fin, era todo una realidad demasiado bizarra para estar pasando, y lo único que se nos ocurrió fue buscar sin parar la fuente de aquel aroma.

Buscamos por días entre las carne podrida que tapizaba completamente el asfalto, buscamos en las viejas casas, en los edificios. Y al final lo encontramos tiempo después en un parque inmensamente vivo, tan vivo y se veía aun más por que estaba rodeado de una desolación deprimente. Lo encontramos en un estuche pequeño: un niño de unos cuatro años muerto por una bala que le destrozo la mitad de la cabeza, un pequeño que no fue llevado con la demás gente que abandono el territorio de guerra a tiempo, el único civil que quedaba en kilómetros.

Entonces supimos a que huele la guerra, la muerte, la infancia perdida. Lo supimos, pero muy tarde.