ocultando sus verguenzas,

bajo tunicas impuras,

un rio de penitencias,

mentirosas amarguras,

con cirios de la impaciencia,

van suplicando en silencio,

un soplo de vida pura.

pena dais al señor,

que lo amais por unas horas,

la semana de pasion,

es la pura diversion,

de quien se oculta en la sombra,

y del que en metiras llora.

creyendose los mejores,

hipocritas en rencores,

pues su mal es mal de amores,

a mi dios ofrecen flores,

para que un dia les perdone.

y sin embargo el humilde,

que esta desnudo en el mundo,

ofrece su corazon,

por dias y por amor,

siendo esa la pasion,

que sin tunicas ni cirios,

tienen comparacion.

comparada con la pluma

el poema y la cancion,

bajo la tunica impura

el hipocrita cayo.