De intuir que una nota,

hace polvo esa parcela,

desnudando, (a su manera),

tanto oscuro padecer.

De sentirte desterrado,

en el juicio de una idea,

recostada en la franela,

de un maniático vaivén.

De implorarle a esa boca,

si no toca lo que anhelas,

que revuelva más de cerca,

lo recóndito en tu ser.

-¡Son decretos de mujer!,...

-¡Ilusiones que desbocan!.

Su silencio, (que sollozas),

hoy te nombra en el ayer.

-¿Qué mató aquel placer?:

¿Suplicar por la lisonja?,

¿ el error de ser esponja?

¿tu ilusión por renacer?.

Solo digo, hoy se fue,

(tan marchita está la rosa),

el principio que la acosa,

trajo espinas por doquier.

Yo no quise este desdén,

vi, (la tuerca estaba floja),

pocos tiran de una soga,

sin que castre su dintel.

No me anima este burdel,

ni la causa de otra estrofa,

mi motivo, no es la mofa,...

Ni el teorema del porqué.