El olor de papel y color de hojas,

la sozobra de guerras muertas,

¿que son, si no presagios sordos?,

son voces libidas y cansadas de ayer

Cuanto naranja y cuanto verde,

y aun asi tan poco de los dos.

Sin escuchar van los de antes,

los hombres que conocieron el mal,

el verdadero miedo, casi panico,

distintos a nosotros, a nuestro

temblor de piernas y sesos,

paralelos a una decadencia viva

de cuerpos sin nombre grabado,

sin tregua infernal ni nada,

esperando llegar sin saber a donde,

dueños de nada pero tampoco esclavos.

Aun escucho el crujir desparpajado del mar,

el revoloteo de sus sales perfidas

y de sus aromas con versos y de sus

almas crudas con sabor de ensueño,

con aletas que sintieran un dia

pàsar caballos y luego flechas,

despues un maldito rio de sangre

Aun escucho pero ya no hablo...