Y otra pluma se suicida,

sentenciada por el lastre,

algo exhausta del embate,

de otra (sucia) apología.

Fue una (tinta), la homicida,

(lado sucio de un combate),

confesándose impotente,

por la nada, reprendida.

Almas moran ya sin vida,

vagan ávidas de sangre,

sombras tristes, (disparates),

y en sus ciénagas, perdidas.

Ya el pecado se perfila,

en rencores, (en su hambre),

en la envidia mas cobarde,

de una mácula escondida.

Porque todo lo que brilla,

duele hondo al miserable,

su verdad insoportable,...

La belleza en su premisa.

Es por eso, (de rodillas),

muere en penas el infame,

mota negra del enjambre,

un derrumbe en su silla.

Quedan pocas maravillas,

(todo acaba en un derrame),

y hoy el diablo se relame,...

Vaga solo en su conquista.

Ya de esto poco irrita,

el perverso, (ya se sabe),

en la herida se relame,...

Desde el otro, se reedita.

Es la pluma, (del suicida),

los causales de un debate,...

Los laureles del orate,

son la ausencia,...De esa tinta.