Tengo un presentimiento:

la Luna no es siempre luna,

hay noches en que se oculta

convirtiéndose en poemario sin autor,

sepulcro de la vida mía,

débil capricho de invierno

blanca luz tras la puerta del amor,

susurro de la melancolía.

Hay noches en que la Luna

se desnuda y salvajemente vuela

mostrando su estela de Milano,

un ojo de águila nocturna,

colmillos de silente leona,

seno de hetaira adormecida

sobre la palma de mi mano,

todo según sus ciclos.

Quizá la Luna no fue siempre luna

hubo momentos

en que fue sonrisa diurna,

rezo de una aurora,

cómplice de la niebla,

brebaje de nieve y fuego,

la blanca alondra

que un dios enjaulo en el cielo,

un claro beso perdido a lo lejos,

en lo mas alto vagando por las noches

entre el frío silencio de los muertos.

Pero hoy la Luna

a regresado con ganas de brillar,

con ganas de bailar

entre las estrellas que como flores

crecen en la umbrosa y fértil

tierra de la noche.

No cabe duda

la luna es la blanca alondra

que un dios enjaulo en el cielo

por eso siempre la miro inquieta

estrangulando los minutos

con ganas de volar,

siempre a punto de cantar.

Su legua es de luz

y sus palabras las miro

como diciéndome:

libérame y vayamos juntos?

Ivan Ortega