Voltéame las tajadas, amor, que se me queman

me gritaba mi madre

desde algún rincón de la casa,

atareada y enredada en los muchos trastos

que no dejaban espacio para vivir.

Y yo seguía escarbando en el patio,

desenterrando lombrices,

buscando

-en una suerte de ritual premonitorio-

una niñez que más tarde perdería.

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