La poesía me ha dado respiros, y ha paleado más de una tristeza o ansiedad que buscaba aniquilarme. Con ella y el silencio he comprendido que el dolor es la corteza de una pulpa insufrible; pero nunca el dolor se ha manifestado tan poderoso como el acto creador, por ello puedo recurrir a la poesía cada vez que mis llagas rehúsan curarse. En este sentido todo se transfigura, las cosas mundanas y serviles al capricho, mutan a sutiles pruebas de un estado onírico, convencido quedo de andar en un mal sueño.

Cuando acabo de escribir el último verso, la realidad regresa turbia y espesa como la dejé, el universo límpido del poema, yace ahí, inmortalizado e insustancializado, como algo ajeno.

Sin paz ni regocijo, termino siendo el mismo YO que buscaba cagar su mierda en el papel, para el festín de las moscas.