Nadie sabe donde guardas la bruma

hasta que vuelves

con esas, tus blancas manos etéreas

para acariciar de madrugada a las estatuas.

Pensamos que sería menos duro

soportar un Sol suicida,

pero un viento que nos da la vuelta.

La piel se nos pone de galllina,

esto no es el cine.

Mes sexto,

de hibernar

de no pensar y vivir junio,

al sur el más frío.

Tú también tendrás un día que pararte

tras un cristal helado,

te quedarás seco, frío,

detenido.

El reloj dirá cuando,

podrá ser cualquier día,

pero ígual será junio,

y veintiuno.

Te quedarás invernal.

Congelados los músculos y los huesos,

recto

como un tubérculo dormido.

Acurrucado

con los pies quietos,

con las gastadas suelas

de andar ya todas las horas.

El reloj dirá cuando,

el reloj y un viento frío

comenzarán el largo invierno,

las nubes avanzan.

Salgan todos a la puerta

a darle su aliento,

que un gorrión con ojos de pibe tiene frío

en medio del Sol de junio

del viento y su furia que viaja.

El Poeta del Asfalro

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