No puedo dejar el papel en blanco,

la pluma es mi religión, mi reflexión callada,

son como chispas , una reacción exterior...

y me encadena en una acción irreflexiva

pero cada nueva palabra respira...le da vida a mi situación.

Es la única manera de empapar fuera la lógica

entre percepciones de misticismo y el frío existente,

con el que  pinto de gris el nuevo día.

No me asusto con cualquier cosa que escucho

los sentimientos vienen y van en una misión casi suicida,

o quizás simplemente parece, por eso,  sujeto la esquina

en la que vivo con cada pulgada de mi fibra....

de mi alma salvaje en ese momento, sin ninguna otra razón

que la salvación de mis evasiones ebrias.

Quise la gloria de ir en contra de lo normal

queriendo ganar en el juego diario.

Las calles son amables a una gipsy vagabunda,

no puedo quejarme, pero es mi propia mente y mi alma...

que no pueden escapar, necesito mas espacio para respirar.

Me recosté para pensar en lo que realmente logré...

¿de tu propuesta?..nada...simplemente ni un tiempo robado.

Mi alma inquieta trato de alumbrar la manera

a veces quema fuera de si, es deseo, trueno, aprende.

mientras continua su canto que es humilde.

Dicen que nuestro destino se ilumina por las noches

con diseñadores cósmicos, estrellas brillando...

yo... sigo tratando de encontrar

la fe que dejé en algún lado perdida!

Almatriste

14-03-2008