No quepo en un pensamiento,

¿soy yo ?

y un hombre con ojos fugitivos,

de montaña, que se anima en el sueño.

La imaginación nos procura cielo,

no tan mudo, puedo interrogar.

Veo todos los días ocultos,

como cosido al misterio, existo .

Ah mi número perfecto ,- sumo seis - ,

ni de reloj con oídos,

ni de ataúd queriendo.

El amor aún de la paciencia laberíntica,

a simple lectura, el real ser ,

hasta el tiempo sube a bordo de mi alma.

Suelo decir :

Existo en vez de vivir.