Tal parece que otra vez,

será duro el invierno.

Nada le reclamo al Sol ni a la lluvia,

tan sólo: me haces falta.

Deberé quemar mucha leña del recuerdo.

Hogar interior,

llama.

Dormirme sobre tu piel aleonada,

si me das un resquicio.

Cabeza de alfiler,

o cosmos,

¿Quien conoce acaso la forma?

Piel muy dura,

suelo escarchado,

raíz dormida.

Buscaré igual,

no hay nada inmutable.

Hundir la rodilla en el pecho-trinchera,

y resistir por ahora.

Guardar posiciones.

En primavera,

le preguntaré a la flor cómo.

El Poeta del Asfalto

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