Hace mucho tiempo, me decías, que te gustaban mucho mis manos. Quizás en ese tiempo mis manos eran bellas. Acariciaban tu piel, tu pelo, tu cuerpo, gesticulaban con cada uno de mis parlamentos interminables y cansadores. Pero también, te hacían daño, tanto, que hacían que sufrieras. Y mis manos, las mismas de amar, abrieron heridas muy difíciles de cerrar.

Hoy mis manos son muy feas. Tal vez porque envejecieron, quizás porque ya no sé que hacer con ellas.

Si pudieran servirme para acariciar tu alma, entonces, a lo mejor, volverían a ser bellas.