La lira apaga su canto,

la rima anega furtiva.

Se ha destronado mi instante,

la pluma duerme ilusiva.

La traza rugió al poniente

mas la luna la ha evitado.

La gota patina en versos

y en su tinta se ha enjuagado.

Es afásico el acorde,

se marchitan los desvelos.

Baladí es la trova errante

que arpa en furia a los estelos.

Desabridos monocordes,

tiznan acre mi papiro.

Desde el cenit de mi verso

ruedo mansa a mi retiro.

Llora numen tu plegaria,

curva mi hora hacia el vergel,

que hoy mi trova se ha callado

y en mi alcoba se ha hecho hiel.