No supe redondear,

sacar provecho.

Frente a un plato lleno de versos,

me morí de hambre.

Me faltó esquina

para aprovechar la volada.

Dispararon las palomas,

no agarré ninguna?

Dispararon y siguen disparando:

los amigos de lo ajeno,

los mercenarios del estado,

los trenes,

las horas.

Quedamos a descubierto,

miércoles éramos,

estábamos siempre en el medio.

Los que odiaban me odiaron,

los que amaban no aparecían.

Algunos le dicen filosofía,

o belleza,

para mí:

un simple antídoto a la nada regalado,

no más ineficaz y absurda

que el promedio de las construcciones humanas.

No menos arbitraria que la puñalada o el beso.

Poesía...

Alguien la comenzó un día

yo aquí le pongo un punto a esta por ahora.

Si a alguien le gustó,

la puede leer de nuevo.

El Poeta del Asfalto

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