Nada
He caminado entre panteones, ríos, arena de mar. Tal vez hasta he caminado en los sueños de los demás sin que se percaten de mis ruidos. A veces se escuchan ruidos del viento en el otoño que parecen horrendos, caminando sobre los oídos de los demás; dan miedo. Pero esos mismos ruidos se han escuchado en enero, febrero, marzo, abril, mayo? y ya no es el viento otoñal lo que espanta y hace retumbar las ventanas de muchos hogares. En esas ocasiones son mis sollozos, mis ruidos, mis gritos, los que dan miedo; esos gritos que se mezclaron en el otoño y que en cualquier época del año resuenan confundiéndose con ese ruido, aroma y vida del otoño.
He caminado por tiniebla, por penumbra, arrebol y ocasos imperfectos. Tal vez he caminado por lagos y lagunas de los cuentos malévolos con finales felices, sin ser la bruja, más bien el hechizo. A veces vivo en los bolígrafos de los poetas y poetizas buscando ser pronunciado. Otras veces en los lienzos de pintores que buscan mi imagen y no dan con mis facciones.
Que me siento pasto y a veces roca. Que me siento árbol y apenas musgo. Me he sentido tantas cosas que es difícil describir en donde vivo. Porque tiene tiempo que me exiliaron del infierno como del cielo, porque tiene tiempo que me exiliaron de la paz y del sosiego, me han exiliado hasta de la mugre de las uñas de un pordiosero.
Pedí asilo en las partituras, ¡si! ?ahí viví por un corto tiempo, me echaron, lo acepto. Pedí asilo en el blanco y el carbón de los poetas, incluso en este, a punto de ser echado. He pedido asilo en cada rincón inimaginable en esta vida. Porque en los discos y cuentos, guiones y hasta en la cinematografía ya he vivido.
También he caminado en el veneno de la cobra acechada por el hombre, por las hojas que flotan en los pantanos. Ya he estado bajo las suelas del calzado mas horrendo y la basura más desagradable que ninguno se atreve a desechar. Que ya no se dé nada ?porque he dejado de imaginar, de pensar y de soñar. Ni siquiera pesadilla me puedo nombrar, ni paradoja, ni pleonasmo.
¿Y entonces??
¿Me llamas lluvia? No es llanto, gritos, lagrimas que desborde de estos, mis ojos. ¿Me llamas cementerio? No, es porque peno en todo lugar que yace en esta tierra. ¿Qué ola de la mar? Me rio, ¡si me rio! Es tan solo mi agonía. ¿Qué ave, sombra, cuento? ?lo que quieras? no lo es he sido yo que soy espectro, que soy partícula, que me llame amor y fantasía. Que fui ya todo y hoy me llamo nada.
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