Esos cuellos están colgados en aquella

vida...

Nos olvidamos de nuestra existencia

y gritamos como condenados a la maldita

muerte...

Esos cuellos están colgados en aquel

espacio de piedra. Duro como el viento,

salado como el sol...

Ya no pueden herirme

¡soy más inmaterial que el alma!!!

Aquí estoy. Ya no pienso.

Ya no busco la verdad... busco algo

parecido al sentimiento, algo rojo y

humano, algo pesado y leve... algo polvo,

algo carne, pero sin serlo... aire, más

parece aire...

Esos cuellos están colgados en la

fascinación de la idea de la muerte.

Esos cuellos están colgados por la

negación de si mismos, por la

negación de ser hombre... mujer...

de ser niño, anciano... poeta.