Las aves nocturnas planean sobre los acueductos que cargan con la sangre de la city. Salimos a la luz con tunicas y antiparras. Es que el sol quema, como toda verdad dicha de frente. Los felinos arañan pizarrones, hacen grafittis descoloridos y misteriosos jeroglificos. Lineas asperas certerisimas, mensajes en el silencio.

La moto del correo se estrella en el medio de un buey que perdio la manada. La tribu filma con su celu el montón de carne, casco, cuernos, guante que yace en esa esquina, chicle viejo este mundo, sin sabor, repetido y hartos de mascar.

En la otra esquina quiebran las caderas de una bruja con un poste de luz. Chicos con blazer de colegio carisimo trepan a la escoba ensangrentada y vuelan hacia lo negro desafiando sus pesadillas. Los sigue un hechizo que los maldecirá por siempre