Son ideas densas

perdidas en suspiros de dolor,

son la metamorfosis y la creación

del ente infinito y silencioso.

Y que venga el ángel con su trompeta

que no mucho arrancara de cualquier cuerpo

vacilante y débil.

La luz nos hace perecer mas amargo y lento, pero

no hay salida

(Toda palabra de lujuria

es pura codicia para el alma

y fortalece la convicción.

¡Alabadas sean!)

Y alabadas también

las causas perdidas,

con su enigmático

simulador de duda,

con su extraño elemento

semejante a la sorpresa:

Vidas iguales, pero muertes mejores.

Las sombras:

Son décadas sin brillo,

más y más lejanas

pero sin perder su aroma

a romance lunático y

a ilusión antigua.

Aquí las rocas han dejado

su rastro primitivo una vez,

sin embargo, el viento trajo

de regreso polvo.

Aun de día son sombras

pero de noche la historia regresa,

esa farsa, sin principio ni llegada