Suburbios
Regadito de rocío,
calles que así,
no levantan polvareda.
Me doy cuenta,
que siempre he estado en el suburbio de este mundo.
En el arrabal del pensamiento.
Pues tiene un suburbio todo.
Un arrime,
un bondi que te deja cerca.
La ciudad,
el querer,
la suerte,
el dolor,
la tristeza.
Y uno arma en él su rancho con cuatro telas,
se instala en algún lugar aún vacío y espera.
Pero el tiempo no es conurbano.
El tiempo es un camino,
son garras que penetran.
Calles que no vuelven.
Me doy cuenta
que en mi lugar ya antes hubo otro,
y nadie llora.
El suburbio se complica,
suma calles,
se entrevera.
Pasa el tiempo,
deja de ser lo que era:
remanso tranquilo.
Te costará mucho salir si te dejas estar un tiempo.
Los grillos compañeros intentan mantenernos despiertos.
En su canto tal vez nos dicen:
?No te quedes aquí,
amigo.
Que nadie es eterno?
bondi: ómnibus urbano.
El Poeta del Asfalto (2006)
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