Raspa el fósforo la caja,

se enciende la noche.

El viento busca doblar la llama,

una mano la protege.

Sentados en un umbral,

muy cerca del suelo.

La calle tapizada de hojas,

ningún viento que converse.

No puedo entender para que me das todo esto

que no me sirve,

aunque es hermoso.

El umbral gastado nos dice que no somos los primeros.

El tiempo es tiempo,

¿quién seremos nosotros?

Tal vez no haya tiempo de averiguarlo,

sólo sentarse aquí,

con nuestros ojos atentos,

en silencio;

sobre la calle tapizada de hojas.

Siempre es la misma calle,

quien cambia es el que se sienta

a ver como se funda una vez más la noche

sobre ese tiempo que le toca.