Un poeta camina con el alma en la mano y la vierte en un papel,

derrama una lagrima con tinta, con versos en prosa,

es estéril de silencio transformando cada uno en palabras,

esas que suenan bajo el de un murmullo,

también un poeta tiene el poder de conquistar el mundo,

el mundo convertido en una sola mujer,

hacer estallar la melodia mas preciosa, volverla indolora,

revertirla de nuevo,

hacerla pensamientos como frases de un plagio,

esas que canta uno que otro angel al oido,

varios poetas juntos cambian su diseño mismo,

esas oraciones entre iglesias, en avenidas,

destilando metaforas por algun angulo poetizado a la vez,

dejando el dedo, la mano entera volar, luego correr a detenerlo,

nunca hiere, nunca, como puede un angel herir?

He tratado de conquistar el mundo, mi mundo,

si fallo solo seré un conquistado mas,

porque miles de mundos caen conquistados a diario,

sin sangre derramada,

solo hipérboles improbables cubriendo los respectivos cielos,

y como mi mundo tiene silueta de mujer y alma de diosa,

si dejo que mi tinta pierda su batalla en prosa,

si dejo que mi simil agonica fallezca,

no soy un poeta, no hago poesia, solo escribo frases de adentro,

aun me faltaria escuchar algun angel dictarme una melodia,

y yo copiarla.