Ella es la hoja de nieve y de tertulias, la de los besos en tintas que no dí

la que no pude mentirle porque en ella, todas mis penas de amor yo le escribí.

Ella conoce de todas mis miradas, ella me ha visto llorar y sonreír,

me hurgó la mente sacándome palabras, y muchas de ellas, jamás las entendí.

No soy poeta ¿quien dijo que lo fuera? ¿cual es la regla, que me define así?

todas mis letras son parte de un suspiro, o de un latido, que no quiso latir.

Ella es la hoja que enfrento cuando escribo todas las rimas de amor que yo sentí,

ella es doncella tan blanca y permisiva deja que escriba, la vida que morí.

Cuando me encuentro perdido en mis pesares pongo en sus mares suaves de marfil,

la letra fría, de todas mis angustias nadie mas que ella, conoce mi sufrir.

ella es el manto que cubre mis delirios, vuelan y vuelan las letras hasta el fin

en ella plasmo la urgencia de mis trazos antes que llegue la hora de partir.

solo he querido brindarte un agasajo, antes por tonto, jamás lo comprendí

antes que estrofa y aun de ser poema, eres la hoja de papel que no advertí,

así es la vida y no nos damos cuenta tiene dos vueltas que es, nacer/ morir

y en los dos casos, tan solo dejas huellas, dime ¿Qué esperas? Comiénzame a escribir?